Llega el 2012, se va el 2011

Como dijera Baudelaire, que el 2012 llegue con "calma y voluptuosidad". Que traiga la belleza de leer un poema, del pensar y del gesto amoroso.

Felicidades a todos.

Feliz Año Nuevo

Así me preparo para despedir el año 2011; en la cena de Navidad vino el Niño Dios a traerme este regalo: una sombrilla de color azul y amarillo. ¿Cómo supo él que soy de Boca?; no sé; tal vez me haya visto en los festejos de la Bombonera, o quizás sabe de  mi desde niño. Ésa es la verdad. Me conoce de toda mi vida.

Pero bueno, ahora estamos al cierre del año, va quedando atrás el año de mis cincuenta y cuatro. Se viene el nuevo año de mi nueva edad; llegaré a los cincuenta y cinco. Es más de la mitad de mi vida, voy en el trayecto divino que la naturaleza nos tiene preparado.

Pero soy feliz; he vivido este año con especial entusiasmo, he leído poesías muy lindas, de las ya conocidas y de las que el género me puso en nuevo contacto; he conocido espacios de arte maravillosos, tomé contacto con nuevas pinturas y me atreví a escribir mis propios poemas y hasta a leerlos en público.

Por todo lo vivido en el año y por todo lo que está por vivirse en 2012, saludo a mi familia, a mis amigos y a todos los que me conocen con el mejor deseo de mi corazón y con la paz espiritual de mi alegría.

Bienvenido Céfiro - Hola cálido verano

Bienvenido Céfiro,
hijo de Astreo y de Eos,

dios del viento del oeste

(uno de los vientos buenos, al decir de Hesíodo).

Céfiro, eres el dueño de las cálidas

y suaves brisas de la primavera; llegas 

al comienzo del verano.

Hoy vienes desde la mitología

hasta nuestra actualidad;

voy a recibirte en mi corazón,

porque si eres cálido

y si vienes del oeste todo lo bueno traerás.

Me acompañarás tres meses,

compartiré contigo hasta

un año más de mi vida.

Es la estación del sol,

de aquel que me llevó

siempre de la mano

desde mis primeros pasos.

Te espero viento del oeste,

de manto suave

y cálido para envolver

de colores claros mis días.

Quédate conmigo todo el tiempo,

que aunque tenga su límite,

llegará, me rozará y no se irá de mi.

En la ilustración, el dios Céfiro y la diosa Flora, en un cuadro de William-Adolphe Bouguereau (1875)

Boca Juniors, Campeón Apertura 2011

Y ha sido así nomas. Tal como la hinchada lo pidió; Boca es el Campeón del Apertura 2011. Por fin, llegó el día del festejo. Es el 11 de diciembre de 2011. Tantas tardes y noches de bajones ante un resultado adverso de campeonatos pasados, pero ahora llego el premio; los jugadores relajados caminando la vuelta olímpica. Esta vez antes del partido; el domingo pasado, la rienda suelta se dio después de ganar el encuentro.

Ayer se jugó como si hubiera sido el primer partido del torneo. A ganar. A meter pierna fuerte en el medio campo y la defensa y a ir a todas arriba. El último gol del torneo ha sido, para mi, todo un premio al despliegue de Erviti.

Ahora, a festejar y a relajarse; y para eso nada mejor que la danza de las chicas que acompañaron la celebración cuando caía la tarde en la Boca y el pueblo estaba feliz, como Riquelme, el más grande de todos. 

Diego Rivera

Hoy se celebra el 125° aniversario del nacimiento del eximio pintor y muralista Diego Rivera, cuyo nombre original, con el que fuera registrado al nacer era Diego María de la Concepción Juan Nepomuceno Estanislao de la Rivera y Barrientos Acosta y Rodríguez.

Uno de los sucesos más controvertidos de su vida se dió cuando el industrial John D. Rockefeller lo contrata para pintar un mural en el vestíbulo de entrada o "lobby" del edificio que se denominaría Rockefeller Center.

El edificio, situado en Fith Avenue, una de las avenidas más famosas, se posicionaba como uno de los emblemas más importantes del capitalismo. Rivera, diseñó para esta ocasión el mural denominado "El hombre en el cruce de caminos". Pero, cuando estaba a punto de completarlo, incluyó un retrato de Lenin. Rockefeller vio el retrato como insulto personal y mandó a cubrir el mural y luego ordenó que fuera destruido. Rivera regresó a México y pintó el mismo mural en el tercer piso del palacio de Bellas Artes.

Rivera, tuvo tres esposas, siendo Frida Kahlo la última.

"Buenos Aires es Poesía" - Mi poema en el aire de Barracas

El Consejo Profesional de Ciencias Económicas de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires organiza, mensualmente, una salida cultural de la cual trato de formar parte en cada oportunidad que se realiza.

En el mes de Octubre de este año, la salida se llamó Buenos Aires es Poesía y abarcó un recorrido por diversos lugares de la ciudad donde estuvieron presentes, en su época, Alfonsina Storni, Leopoldo Lugones y Horacio Quiroga.

Cuando empezó el recorrido en la Avenida de Mayo, la guía del tour explicó como sería el recorrido y que ella iría relatando jugosas anécdotas de los escritores, lo cual rápidamente disparó mi atención. Dijo también que el final del paseo sería en Espacio Icalma, un lugar de Barracas donde ella recrearía una tertulia, a la manera de los grandes literatos de aquella época, donde todos, incluidos los integrantes del grupo, podrían leer obras de Alfonsina, textos o poemas. Aquí me interesé más todavía y de inmediato pensé en recitar mi poesía "La Avenida, mi avenida".

Como no tenía el texto encima, a través de mi teléfono ingresé en mi blog y la copié en mi anotador de bolsillo. Luego de un hermoso andar por distintos lugares de la ciudad, tal cual el plan trazado, llegamos al Espacio Icalma; este es un maravilloso lugar enclavado en un barrio que respira arte al punto tal que las casas del Pasaje Lanín ostentan artísticos frentes con hermosos colores.

Ya en el Espacio, un lugar cálido para este tipo de reuniones, la narradora relató anécdotas y recitó poemas de Alfonsina. Nos dio un placer enorme verla y escucharla. A su finalización, nos invitó a leer lo que quisiéramos de los libros que estaban en el salón esperando su lector de turno. Algunas colegas leyeron poemas con emoción y a todos nos gustó mucho.

Cuando terminaron las lecturas, la narradora preguntó si alguien más quería leer y me quedé callado. Mi timidez me estaba jugando su pasada acostumbrada, pero una de las colegas presentes, a quien yo le había dicho que tenía intenciones de leer, me dijo que lo hiciera. Ese empuje fue fundamental para mi.  Dije a la narradora y a los presentes que quería leer un poema escrito por mi. Me dio la palabra no sin antes mostrar su interes por escuchar.

Expliqué de qué se trataba mi poema "La Avenida, mi avenida" y empecé a leerla. Me sentí muy cómodo a medida que avanzada en los versos y percibía la atención de todos. Cuando terminé, escuché los aplausos de mis colegas y vi a la narradora también aplaudiéndome y dándome su apoyo.

Esa ha sido una experiencia tan fascinante como inolvidable para mi. Haber formado parte de una tertulia de escritores y también haber leido unas líneas escritas por mi, ha sido como alcanzar el cielo con las manos. Me resulta difícil explicar mi alegría, pero puedo decir que ese hecho me hizo el hombre más feliz del mundo, en mi intimidad. Llegaron a mi memoria los versos de Neruda cuando dijo "soy / resplandeciente con mi cuaderno" y "soy / sosegado en la alegría"   

 Este es mi poema:

Centro de mi pueblo,

alma de mi ciudad,

con tu recuerdo tiemblo,

eres mi libertad.

Desde niño te conozco,

alma de mi ciudad;

nada de lo que me diste es poco

eres mi sinceridad.

Hoy desde lejos te quiero

en mis noches de desvelo,

tienes mi voluntad

en mi alma, en mi ciudad.

Mis agradecimientos:

- A la Dra. Susana Santorsola por haberme insitido en que leyera mi poema. Además, ella tomó las fotografías  que ilustran esta entrada.

- A la narradora Silvia Pereyra, por darme un lugar y apoyarme en el recitado.

- A la Dra. Liliana Alvarez, por coordinar con alto profesionalismo este tipo de eventos.

- A todos mis acompañantes del paseo por su atención, su aguante y su reconocimiento. 

Las nubes de Jean Degaré

Antes que nada, quiero explicar el porqué del nombre Jean Degaré. Resulta que yo viví en Francia, aunque algunos busquen desacreditar mi experiencia. Digo así porque, cuando lo menciono, dudosos me preguntan cuánto tiempo residí en el país galo, a lo que yo respondo: tres días. Considero que ese tiempo es también una medida en la vida. Alguna vez Violeta Parra dijo que la vida es eterna en cinco minutos.

Volviendo a mi residencia en Francia, diré que allí aprendí palabras y nombres que se utilizan todos los días en nuestras tierras y nosotros, sin saberlo, estamos usando terminología francesa, aunque no pronunciación.  Jean Degaré es un ejemplo; aquí se llama Juan de Garay, pero yo lo pronuncio recordando gratamente mis tres felices días de vida en París.

Otro vocablo que yo utilizo fluido pero con entonación “Miterrandesca” es locutuar, que sería locutorio. Con pena voy también a algún velatuar; o haría muchos viajes si ganara la loteruá; deduzca el lector a qué palabras me estoy refiriendo.

Ahora bien, cuando voy en el auto desde el centro hacia el olvidado sur por Jean Degaré, veo que las nubes de esa avenida me acompañan. Las miro (y me miran) trasladándose ufanas sobre el cielo azul en mi misma dirección; yo voy del centro a Pompeya; ellas quizás también. Hice este comentario en un círculo cercano y se me observó esta afirmación o el relato, porque, me dijeron, las nubes siempre están en movimiento. Acepto esa aserción, pero no la fundo. Yo creo que esas nubes se desplazan sólo cuando yo paso.  

Ellas me esperan firmes sobre el cielo, alertas de mi espera y, cuando aparezco, se toman de sus blancas manos y me acompañan. Si el día está nublado no voy por Jean Degaré, porque sé que ellas no están, pero no sabré dónde se han ido. Me animaría a preguntarles e imagino el diálogo:

-          Ayer pasé y no me acompañaron.

-          No puede ser, nos desencontramos.

-          Ocurre que la luna nos dijo que ibas en la noche viajando de sur a norte, para el lado de Tucumán y quisimos acompañarte.

-          No las vi, viajaba en mis sueños.

-          Nosotras si te vimos, te encontramos en la oscuridad y te acompañamos. Viajaste mucho, llegaste y te perdimos.

-          Llegamos hasta los cerros y les preguntamos. Nos dijeron que estarías en la avenida. Hasta allí fuimos. Alguien nos dijo que ya habías vuelto. Nos gustó mucho el lugar y nos quedamos en la avenida.

-          Cuándo volverán, pregunté.

-          En ningún tiempo se sabe, me respondieron.

Julio San Martín, 3/12/2011

Hola, diciembre 2011, bienvenido

Lindo día para empezar el último mes del año. Hola, diciembre de 2011, te he esperado todo el año; llegaste lento pero seguro; ahora estás aquí conmigo. Sol, aire caliente, vientos de verano se acercan, todo está por empezar, pero todo está terminando. Me siento bien acompañado con tu llegada, un diciembre más en mi vida, no es poca cosa. Busco en mis papeles un símbolo para recibirte y encuentro un poema de Pessoa. Que bueno, Pessoa no había venido todavía a este blog. Con el inicio de un nuevo mes llegas también tu, don Fernando Pessoa.

Ayer estuve en el bar "Las Cuarenta" en la avenida Boedo. De fondo había una canción rara para mi; pregunté a la señora de la barra y me dijo que el señor que estaba sentado enfrente mío era el dueño del disco. El señor, muy amable, me dijo que era una cantante de Lisboa, mientras me alcanzaba el disco. Lei los nombres de las canciones y sus ritmos. Eran fados. Me acordé de Pessoa; le dije al tipo: la tierra de Pessoa, o de Ricardo Reis,me dijo él. Sabía el señor.

Esta es la Oda para recibir el mes:

Para ser grande, sé entero: nada

tuyo exageres o excluyas.

Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres

en lo mínimo que hagas,

por eso la luna brilla toda

en cada lago, porque alta vive.

La pintura está en la cancha de Boca

El cuerpo de mujer y la pintura de la selva en su piel.

En bar de la tribuna Baja Sur, en el partido con Rafaela, había una exposición de fotografías con pinturas de un cordobés que realiza sus obras sobre el cuerpo de mujeres. Los trabajos estaban divididos en dos secciones, La Selva en el Cuerpo y Las gambas de colores. Así uno podía observar el arte antes del partido y calmar la ansiedad que da el fútbol.  

Debajo de las gambas coloridas se ve la tribuna baja sur esperando que empiece el partido; los colores resguardan a los hinchas mientras esperan los goles.

Las gambas para arriba y para abajo muestran el arte del pintor colorido de trazos y espacios. El ámbito de la cancha esta vez le dio otra vida al fútbol.

Pasaje Lanin - Arte en los frentes de las casas

Esta es la casa "nerudiana" del Pasaje Lanín. Una cúpula con racimos de uva en las paredes, adentro se ve una escalera con botellas de vidrio. Es como ver Isla Negra en Barracas.

Lindos colores y formas, hay trozos de azulejos, como los que mi abuelo Diaco ponía en su macetas. Siempre bajo la custodia de los siempre verdes, al igual de los de la calle Balcarce.

La casa del pintor Mariano Santa María, el creador del arte del pasaje. Sus ideas se exponen  al aire libre.

Existencialismo

Existencialismo es el nombre que se utiliza para denominar a una corriente filosófica o de pensamiento de corte irracionalista que tuvo su origen en el siglo XIX y que se prolongó, más o menos, hasta la segunda mitad del siglo XX. No se trata de una escuela homogénea ni sistematizada, y sus seguidores se caracterizan principalmente por su reacción contra la filosofía tradicional. Los filósofos existencialistas se centraron en el análisis de la condición de la existencia humana, la libertad y la responsabilidad individual, las emociones, así como el significado de la vida.

Uno de sus postulados fundamentales, es que "existencia precede su esencia" (Sartre), es decir, que no hay una naturaleza humana, que determine a los individuos, sino que son sus actos los que determinan quiénes son, así como el significado de sus vidas.

El existencialismo defiende que el indivuduo es libre y totalmente responsable de sus actos. Esto incita , en el ser humano, a la creación de una ética de la responsabilidad individual, apartada de cualquier sistema de creencias externo a él. En líneas generales el existencialismo busca una ética que supere a las moralinas y prejuicios; en esto al observador neófito puede resultarle contradictorio ya que la ética que busca el existencialismo es una ética universal, válida para todos los seres humanos, que muchas veces no coincide con los postulados de las diversas morales particulares de cada una de las culturas preexistentes.

  

Clemente Rodríguez - Acompañar al amigo

Uno que lo ve en la cancha de Boca corriendo por su lateral, aportando su técnica al ataque, el tres de Boca que es derecho pero marca el lateral izquierdo; el socio perfecto de Riquelme en los toques cercanos al área rival, es Clemente Rodríguez. Uno que lo ve allí lo va admirando en cada partido, después lo ve en la selección y también siente satisfacción.

Pero ese jugador, el lateral aguerrido es también un hombre de sentimientos. Se lo vio hace poco en un ámbito distinto. En el sepelio de la madre de Maradona estuvo Clemente. Allí también mostró su hombría de bien. Demostró que así como se lleva la pelota por la izquierda con toda la técnica, se lleva también el corazón al amigo que lo necesita. Muy bien Clemente, el fútbol y la amistad, te necesitan.

Bartleby, el escribiente - Herman Melville

En su idioma original el nombre de este relato es "Bartleby, The Scrivener: A Story of Wall Street", del escritor estadounidense Herman Melville (1819 - 1891).
Este relato narra la historia de un abogado que tiene su oficina en Wall Street y trabaja cómodamente con sus tres empleados en temas de títulos de propiedad con hipotecas y obligaciones de hombres ricos de la ciudad. Dos de los empleados son escribientes o copistas y el otro es un niño que hace de cadete. Como el trabajo crece cada día, el abogado decide tomar un empleado más.

Se presenta a la entrevista en señor llamado Bartleby, al que el narrador describe que su figura es "pálidamente pulcra, lamentablemente respetable e incurablemente solitaria". El abogado lo toma y le asigna tareas de escribiente. Bartleby trabaja de manera eficiente haciendo sus copias y escritos con alto compromiso. Un día, el abogado le pide que le ayude a leer un escrito, a lo que Bartelby responde: "preferiría no hacerlo". El abogado deja pasar el hecho; pero, mientras el tiempo transcurre y a Bartleby se le pide alguna tarea adicional a sus escritos, siempre responde "preferiría no hacerlo".

El abogado habla con sus otros empleados, les cuenta de la actitud de Bartleby y todos coinciden en no comprender su comportamiento. Hasta que se dan cuenta de que Bartleby nunca sale de la oficina. Un día, cuando el cadete salió a hacer los trámites, se dan cuenta de que no le dieron uno y entonces el jefe le pide a Bartleby que los haga; pero él le responde: "preferiría no hacerlo".

Hasta que llega un día en que Bartelby deja de responder, no emite palabras ante cualquier pregunta. Un domingo, el abogado, después de misa, va hasta la oficina y lo encuentra allí a Bartleby. Pero él no le responde.

El abogado decide mudarse, alquila esa oficina y se va a otra; Bartleby queda en la vieja oficina. Tiempo después, el inquilino del abogado lo viene a ver y le dice que ese hombre que le dejó en la oficina no habla, no contesta y que la policía se lo llevó por usurpar ese lugar y que ahora está preso. El abogado va a verlo a la prisión y le dice, el compañero de celda de Bartleby, que ese hombre vino decidido a morir y que dejó de comer. Al tiempo, el abogado vuelve a la cárcel y ya Bartleby murió. Allí pensó el abogado que tal el comportamiento de Bartleby era así por su antiguo trabajo en la oficina de cartas no reclamadas en Washington.  

Bartleby, el escribiente es uno de los más célebres relatos breves de la literatura universal. Ha sido considerado un relato precursor del existencialismo y de la literatura del absurdo.

Jorge Luis Borges ha sido uno de sus traductores al español; y, en su libro "Biblioteca Personal - Prólogos", dice: "su desconcertante protagonista es un hombre oscuro que se niega tenazmente a la acción. El autor no lo explica, pero nuestra imaginación lo acepta inmediatamente y no sin mucha lástima. En realidad, son dos protagonistas, el obstinado Bartleby y el narrador que se resigna a su obstinación y acaba por encariñarse con él"

Diego Rivera - Pablo Neruda - El retrato de Matilde Urrutia

Diego Rivera y Pablo Neruda se encontraron varias veces y desarrollaron una gran amistad. El Canto General de Neruda, cuya edición fue prohibida en Chile, se publicó por primera vez en México por Ediciones Océano, con ilustraciones de David Alfaro Siqueiros y Diego Rivera, quien en 1953 invitado por el poeta chileno, al Congreso Continental de la Cultura, pintó el singular retrato de Matilde que ilustra esta entrada. Matilde fue la última compañera de Neruda y su particular retrato se halla en la casa museo La Chascona, en Santiago de Chile.

El nombre de la casa fue dado en honor a Matilde, ya que chascón quiere decir pelo revuelto. En el retrato de Rivera, aparece Matilde con dos cabezas, se destaca especialmente una cabellera roja y en lado derecho de ésta puede verse dibujado el perfil de Pablo Neruda.

Poesía, arte, pintura, amistad, visión del artista, todo eso está en este relato de un hecho ocurrido en 1953. El retrato de la pintura puede ser distinto al retrato de la poesía. Así como Edgar Allan Poe también se refirió al retrato en su célebre "The oval portrait", publicado en 1842.

Día de la Flor Nacional - El Ceibo

"Yo tengo mis recuerdos,

asidos a tus hojas,

yo te amo

como se ama a la sombra del hogar,

risueño compañero

del alba de mi vida,

oh ceibo, esplendoroso del regio Paraná"

Rafael Obligado

El recuerdo de la voz

Si hablo contigo,

sabré que eres

la de siempre.

Cuando escuche

tu voz

será mi recuerdo

el que me hable 

al oído.

Sin saber

he ido

al patio de las

memorias de siempre.

Patio de sol

y de luna,

Brillo de noche

como ninguna

tu voz

me ha traído

color de corazón.

Julio San Martín, 21/11/2011

Adiós, chiquito Tomás

Casi sin pensarlo, empecé a buscar palabras para despedir a Tomás, el niño de Lincoln. Empecé de madrugada, cuando una estrella me avisó que lo había visto pasar hacia el cielo. Ella me dijo que iba con su carita de susto apurado a la morada final; la de los ángeles, la que Dios atiende personalmente.

Imaginé, aún con el papel en blanco y mi pesado lápiz sin arrancar, cómo le explicaría el Todopoderoso el porqué de su pronta e intempestiva llegada. “El reino de los cielos te pertenece a partir de hoy”; “tuve que decidir que hoy fuera el día de tu partida de la tierra, para que no sufras un largo martirio”; quizás, estas fueron las oraciones divinas que Tomás escuchó como protocolo de bienvenida.

No habrá entendido fácilmente el chiquito Tomás estas expresiones filosóficas de adultos; pero como ahora él es un alma, ésta habrá filtrado a un lenguaje infantil el porqué de su nueva y celestial vida.

La mañana me sorprendió con algunas palabras escritas, los rayos del sol encendieron mis neuronas de actos reflejos; sucumbieron las buenas y se apoderaron de mi las malas; aquellas que buscan el castigo. Esas duras y crueles que quieren vengarse de los hombres de mal. La horca, escribí. Si yo fuera el Juez de este caso, diría: usted es el asesino del niño; el que golpeó arteramente la cabeza de un inocente de toda inocencia, con eso lo mató, le quitó la vida; ahora usted debe morir. Será ejecutado hoy a la misma hora de su golpe letal.

De ese modo, el tipo conocería su destino, el fin de su existencia. Recibiría el castigo y pagaría con su vida el daño que hizo con el niño. Sufriría por lo menos unas horas, de saber que morirá. Tal vez, el mismo tiempo que le llevará a Tomás entender porqué ya no vive; porqué no empujará más su camión de juguete y porqué nunca más hará un golazo.

Dios, por favor, explique usted estas cosas. De nuestra parte, elevaremos una oración para aliviar y abreviar las penas de los que sufren.

18 de Noviembre - Día Mundial de la Filosofía

La filosofía es el estudio de una variedad de problemas fundamentales acerca de cuestiones como la existencia, el conocimiento, la verdad, la moral, la belleza, la mente y el lenguaje. La tradición filosófica Occidental comenzó en la Antigua Grecia y se desarrolló principalmente en Occidente. El término "filosofía" es originario de Occidente y su creación ha sido atribuida al pensador griego Pitágoras. Su popularización se debe en gran parte a los trabajos de Platón y Aristóteles.

En sus diálogos, Platón contrapuso a los filósofos con los sofistas; los filósofos eran quienes se dedicaban a buscar la verdad, mientras que los sofistas eran quienes, arrogantemente, afirmaban poseerla, ocultando su ignorancia detrás de juegos retóricos o adulación, convenciendo a otros de algo infundado o falso, y cobrando además por enseñar a hacer lo mismo. Aristóteles, por su parte, adoptó esta distinción de su maestro, extendiéndola junto con su obra a toda la tradición occidental posterior.

En el día de su celebración, utilicémonos para explotar este formidable potencial transformador que encierra la filosofía; y alejémonos de los sofistas.

Ilustración: El pensador, de Auguste Rodin, representación clásica de un hombre inmerso en sus pensamientos.

Dolores Candelaria Mora Vega de Hernández - Lola Mora

Hoy se recuerda el cumpleaños 145 de la primera escultora argentina y sudamericana. Por la fecha de su nacimiento hoy se celebra del Día Nacional del Escultor y de las Artes Plásticas.

LolaMora, tu nombre cincelado con manos de poeta.

Tu cabellera de sombras esculpe contigo la noche.

(Sonia del Papa Ferraro)

Song of myself - Canto a mi mismo

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago… e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada. 

Walt Whitman

Traducción de León Felipe

Walt Whitman es uno de los poetas norteamericanos que ejerció de modelo de la poesía moderna, renovando el contenido (exaltaba el cuerpo humano y sus sentidos) y la forma. Este fragmento es uno de los 52 que componen "Hojas de hierba", una obra más extensa, cuya versificación representó una novedad respecto a la anterior: versos libres semejantes a los versículos bíblicos. 

Flor de mi casa

Eres un pedacito
de Tafí,

en mi vieja ciudad.

Has dejado
 el fondo

de la casa
 de mi tío Ramón,

para llenarme
 el corazón.

Cada vez
 que te veo,

bajo el
sereno cielo

sombreado
de edificios,

pienso en
el prestigio

de tu cuerpo
 y tu color.

Espacio cromático

lila de flor.
Verde de

color aromático.

Romántico
paso de luz

cuando apareces.
Te he traído,

te tengo y te quiero.

Flor de mi casa,
como yo,

vienes de allí,
del cercano Tafi.

Julio San Martín,14/11/2011.

Eliminatorias Mundial 2014 en Brasil

Argentina no pudo vencer a Bolivia en el estadio Monumental. Con gol de Lavezzi empató el partido 1 a 1 luego de ir en desventaja por el tanto del centro delantero boliviano Martins. Nada más para decir de este partido.
Sólo nos queda mirar la foto de Juan Román Riquelme y esperar a que vuelva el fútbol a la Selección Argentina.

10 de Noviembre - Día de la Tradición

  

El día de la tradición es el reconocimiento a la identidad argentina, a través del arte del dibujo del gaucho y de la letra y música de una canción emblema para el pueblo de Tucumán. Pero el símbolo de esta zamba, la luna tucumana, es la unión de las tradiciones de todo el país. Desde el Jardín de la República hago este homenaje para todos los que aún creen en su tierra.



http://www.youtube.com/watch?v=xm8l5eaAa50&feature=fvwrel


Dibujo: Juan Carlos Castagnino.
Letra y música: Atahualpa Yupanqui

09 de noviembre - Feliz cumpleaños, amigo Marino Nieva

Julio San Martín ha sido lento para desarrollar algunos de sus talentos en su niñez. El fútbol en la calle, en la vereda, entre las zanjas de las cloacas que se construían enfrente de su casa, en la escuela, era una virtud que él explotaba muy bien. Jugaba y jugaba cada vez que se le presentaba una pelota delante de sus pies.

Lo que no había podido desplegar desde chico era su habilidad para andar en bicicleta; mejor dicho, no había aprendido a andar al mismo tiempo que sus demás compañeros, vecinos y amigos. Todos sabían andar, él no. Todos habían aprendido con facilidad, él no; para él aprender a andar en bicicleta había sido una tarea muy difícil.

Cuando supo, ya con el manubrio bajo control, con el equilibrio manejado y lejos de usar rueditas accesorias en la rueda de atrás, tuvo que vencer la vergüenza a ser visto. Julio San Martín iba por la Balcarce hacia la avenida; si veía venir a Marino Nieva, veloz en su bicicleta, él sentía timidez y doblaba a la derecha en la Rivadavia como subiendo al cerro.

Pero, como todo lo que la vida pone entre las manos de los hombres, ese apocamiento se fue yendo y pudo salir a andar con Marino y a demostrarle cómo sabía hacerlo, incluso había aprendido a revolear la pata para subir.

Una vez, Marino estaba con su bicicleta y Julio San Martín a pie. Éste le ofreció llevarlo a dar una vuelta y demostrarle así cómo sabía andar. Bueno, dijo Marino. Estaban en la calle La Paz, cerca de la esquina con la Reconquista. Se acercaron a un bordo, Julio San Martín subió a la bici y Marino, parado del lado de la calle, levantó su pierna de derecha y se sentó de costado en el caño.

Julio San Martín se dio impulso con su pie derecho y rápido pegó la primera pedaleada rumbo al desafío. El peso de ambos se hizo sentir; la pedaleada con la izquierda le pesó, pero él hizo más fuerza y avanzó aún más. Marino iba agarrado del manubrio y le dijo dale, dale.

Las fuerzas de Julio San Martín empezaron a flaquear, no le alcanzaban las energías y empezó a perder el equilibrio; la bici se le fue hacia la derecha y Marino gritaba guarda, guarda; Julio San Martín sintió que había que apoyar la pierna derecha pero no pudo aguantar y cayeron al piso.

Qué hací, decía Marino, mientras se sacudía la tierra del pantalón. Y bueno, dijo Julio San Martín, yo pensaba que te podía llevar.

Hace muchos años de esto; hemos hecho varios viajes en bici juntos con Marino; alguna vez lo llevé yo, otras me llevó él. Nunca más nos caímos; y, si en un próximo viaje volvemos a tocar la tierra de la calle La Paz, o de cualquier calle de este universo, nos levantaremos y seguiremos adelante.

Feliz cumpleaños, amigo Marino.

07 de noviembre de 1810 - Batalla de Suipacha

La Batalla de Suipacha fue un enfrentamiento ocurrido el 7 de noviembre de 1810 entre las fuerzas del Ejército del Norte enviadas por la Primera Junta de Gobierno de Buenos Aires durante la primera expedición auxiliadora al Alto Perú y las fuerzas realistas españolas. Ha sido el primer triunfo de los ejércitos argentinos en la guerra de la independencia.

La batalla se produjo a 25 kilómetros de Tupiza, en la población de Suipacha, a orillas del río Suipacha en la provincia Sud Chichas del Departamento de Potosí, en la actual Bolivia.

El héroe de esta batalla ha sido el Brigadier General Antonio González Balcarce.

Una consecuencia a destacar de esta batalla, es que la Junta de Gobierno autorizó a todos los comandantes victoriosos en Suipacha, a llevar en el brazo derecho un distintivo con la inscripción:

La Patria a los vencedores de Tupiza 

Este distintivo se utiliza aún hoy en el uniforme de gala de las tropas del Regimiento Dos de Infantería del Ejército Argentino, con actual asiento en la ciudad de Córdoba.

Homenaje: Raúl Aráoz Anzoátegui (escritor salteño)

Así escribió:

Pasar la vida

Mira, somos

iguales que antes...

Mira,

somos iguales que antes,

cuando dijimos

que nos queríamos.

sólo los otros,

ahora,

son diferentes.

Mira el alma

y no añores.

No cambies nunca, el ayer

por el hoy.

Deja el ayer, en su sitio,

bien como está.

(No le quites tampoco, la piel del recuerdo)

Es natural

que así sea este júbilo

de saber hasta dónde,

la vida nos conmueve.

Mira,

qué pronto,

los árboles crecieron en la casa.

Cómo tuvimos que podar

los sueños, para que la luz

entrara

de lleno.

Este poema se publicó en el libro "Pasar la vida", que salió en 1975.

Era el último poeta vivo de la llamada "generación del 40". Integró el grupo La Carpa, que reunía escritores del Norte argentino. En 1988 ingresó a la Academia Argentina de Letras. En vida recibió galardones como el Premio Konex.

02 de noviembre - Feliz Cumpleaños, Amigo Carlitos González

En aquellos duros primeros días en la nueva vida en la gran ciudad, todos trabajábamos y en el fin de semana nos encontrábamos para ir a algún lado. Aquella vez, habíamos ido a la cancha de Boca; creo que era contra Colón el partido. Fuimos los tres, Carlitos González, mi primo Francisco Mena y yo.

Al regresar a mi casa, con hambre – como siempre se vuelve de la cancha – buscamos algo para comer. No había nadie más en la casa, era una apacible tarde noche en Buenos Aires, cerca de la esquina de Avenida del Trabajo (hoy Eva Perón – antes Campana) y Perito Moreno. Era mi casa de la calle María Remedios del Valle.

Fuimos directo a la cocina y empezamos a buscar en la heladera qué podíamos morder. Mientras, yo había puesto el hervidor para hacer un buen mate cocido. Había pan francés. Abrí la heladera buscando la mermelada, el dulce de leche y la manteca. Carlitos ponía la mesa y Francisco ya estaba sentado esperando.

Vi en la puerta de la heladera que había un huevo duro. Qué bueno, pensé; pero somos tres. No importa, me dije; se lo doy a Francisco, que ya estaba en la mesa y parecía que era el que más hambre tenía. Le alcancé el salero y el huevo; a Francisco se le iluminó la mirada y empezó a golpear el huevo para pelarlo.

Carlitos ya había terminado de poner la mesa y mordía un pedacito de pan. Yo ya estaba colando el mate cocido y se me acercó Carlitos y me dijo al oído: Julio, ¿no tení un huevito duro?

Feliz cumpleaños, querido amigo Carlitos González. Un gran abrazo.

  

Comienza el mes de noviembre: Oda a la flor azul (Pablo Neruda)

Caminando hacia el mar

en lCaminando hacia el mar

en la pradera
—es hoy noviembre—,
todo ha nacido ya,
todo tiene estatura,
ondulación, fragancia.
Hierba a hierba
entenderé la tierra,
paso a paso
hasta la línea loca
del océano.
De pronto una ola
de aire agita y ondula
la cebada salvaje:
salta
el vuelo de un pájaro
desde mis pies, el suelo
lleno de hilos de oro,
de pétalos sin nombre,
brilla de pronto como rosa verde,
se enreda con ortigas que revelan
su coral enemigo,
esbeltos tallos, zarzas
estrelladas,
diferencia infinita
de cada vegetal que me saluda
a veces con un rápido
centelleo de espinas
o con la pulsación de su perfume
fresco, fino y amargo.
Andando a las espumas
del Pacífico
con torpe paso por la baja hierba
de la primavera escondida,
parece
que antes de que la tierra se termine
cien metros antes del más grande océano
todo se hizo delirio,
germinación y canto.
Las minúsculas hierbas
se coronaron de oro,
las plantas de la arena
dieron rayos morados
y a cada pequeña hoja de olvido
llegó una dirección de luna o fuego.
Cerca del mar, andando,
en el mes de noviembre,
entre los matorrales que reciben
luz, fuego y sal marinas
hallé una flor azul
nacida en la durísima pradera.
De dónde, de qué fondo
tu rayo azul extraes?
Tu seda temblorosa
debajo de la tierra
se comunica con el mar profundo?
La levanté en mis manos
y la miré como si el mar viviera
en una sola gota,
como si en el combate
de la tierra y las aguas
una flor levantara
un pequeño estandarte
de fuego azul, de paz irresistible, 

de indómita pureza.a pradera

—es hoy noviembre—,

todo ha nacido ya,

todo tiene estatura,

ondulación, fragancia.

Hierba a hierba

entenderé la tierra,

paso a paso

hasta la línea loca

del océano.

De pronto una ola

de aire agita y ondula

la cebada salvaje:

salta

el vuelo de un pájaro

desde mis pies, el suelo

lleno de hilos de oro,

de pétalos sin nombre,

brilla de pronto como rosa verde,

se enreda con ortigas que revelan

su coral enemigo,

esbeltos tallos, zarzas

estrelladas,

diferencia infinita

de cada vegetal que me saluda

a veces con un rápido

centelleo de espinas

o con la pulsación de su perfume

fresco, fino y amargo.

Andando a las espumas

del Pacífico

con torpe paso por la baja hierba

de la primavera escondida,

parece

que antes de que la tierra se termine

cien metros antes del más grande océano

todo se hizo delirio,

germinación y canto.

Las minúsculas hierbas

se coronaron de oro,

las plantas de la arena

dieron rayos morados

y a cada pequeña hoja de olvido

llegó una dirección de luna o fuego.

Cerca del mar, andando,

en el mes de noviembre,

entre los matorrales que reciben

luz, fuego y sal marinas

hallé una flor azul

nacida en la durísima pradera.

De dónde, de qué fondo

tu rayo azul extraes?

Tu seda temblorosa

debajo de la tierra

se comunica con el mar profundo?

La levanté en mis manos

y la miré como si el mar viviera

en una sola gota,

como si en el combate

de la tierra y las aguas

una flor levantara

un pequeño estandarte

de fuego azul, de paz irresistible, 

de indómita pureza.