El comienzo de la tarde

Luego de un asadito, se viene la tarde. Linda ocasión para una charla de cualquier tema, desde la estatización de la petrolera hasta la ineidad del infinito. Para eso, siempre es bueno tener preparada una buena mesa con mantel, servilletas, vasos, copas, platitos y una torta; también unas botellas de soda, como dicen los yankis a las cocas. ¿Qué mas se necesita?, nada, sólo entregarse a las palabras y debatir...

Así la tarde comienza y se viene la caída del sol. No obstante, si uno está preparado nada cae, al contrario todo sube, como la espumita y la pasión.

Los anteojos de mirar bien

Ustedes no saben cómo ayudan los anteojos de mirar bien. Cuando miro a simple vista con mis ojos humanos, encuentro en las imágenes conceptos que reflejan la realidad. Éstas pueden ser hostiles representaciones que vienen desde la caverna de Platón hasta nuestros días. Ven mis ojos, por ejemplo, dos árboles que suben sus copas al cielo y reciben palomas que los unen en vuelo. O un hombre que duerme tirado en el piso de la puerta de entrada a una iglesia.

Veo gente que camina apurada porque son las ocho y media de la mañana. Tengo frente a mi mirada la calle recién levantada de un día martes; veredas remolonas que soportan desde temprano los pasos firmes de los que andan en la búsqueda del día.

Retiro un poco mi ojos humanos y utilizo mis anteojos de mirar bien. Los árboles frondosos de altas ramas y verdes hojas son puentes que unen el cielo y la tierra; las palomas levantan el velo sagrado de un nuevo día que cruje en su despertar. El hombre que duerme en el piso no está haciendo eso; lo que quiere es entrar en el reino de Dios y ser cobijado por él.

Mis anteojos de mirar bien, recorren la calle del desvelo desde el comienzo de un nuevo día, cada mañana que ven mis ojos es una nueva oportunidad de vivir; ahora las veredas, antes vistas sucias, son alfombras que llevan a las personas a un nuevo espacio que comienza, esperanzador por cierto.

Mis anteojos de ver lindo no tienen descanso, los hago trabajar sin cesar, porque sólo ellos pueden ayudarme; ellos me traen las ideas solemnes del bienestar; miro, pienso y celebro este día.

Los perros voladores

Los perros voladores están atentos a la llegada de capitales extranjeros. En cuanto aparezca alguno, se lanzan al vuelo y le muerden hasta el interés.

No se salvarán de ellos las amortizaciones, en especial, del que está en el medio. Este se convierte en un pájaro de cuatro patas, cola y alas y, al ladrido, entre las nubes sigue cual un misil cualquier cuota que pretenda instalarse en algún plan de pagos.

El último de la escuadrilla, se llama "Lengua de los aires", y se dedica a las tasas, si éstas tienen alto "spread" va directo a su cuello y no queda en el aire viciado del país, pujante de otrora, ninguna tasa de interés activa ni pasiva; ni nominal ni, mucho menos, efectiva.

Los cables de acero que circundan su base de operaciones, protegen a los perros voladores; cualquier intento de ataque contra ellos, ya sea oral o escrito fulminan al pretendido crítico.

San Salvador de Velasco en el Valle de Jujuy

Uno de los grandes placeres que he tenido en mi vida ha sido conocer Jujuy. Incierto lugar del norte en mucho tiempo para mi, tuve la dicha de conocer la ciudad y las grandes maravillas de su interior en el año 1995.



Traigo este recuerdo a mis palabras en este día, porque el 19 de abril del 2012 es el 419 aniversario de su fundación, en 1593 por parte de Francisco de Argañarás y Murgía. Es una ciudad donde la historia vive.

Allí he llevado a cabo mi trabajo de puesta un marcha una distribución de productos Tupperware, compartí hermosos momentos con mis compañeros de trabajo, conocí al "saludador", el señor de la puerta del restaurante Yun Kin que saludaba a todos los que llegaban allí; he celebrado mi cumpleaños comiendo humitas en una pensión del barrio San Antonio, he enseñado a contabilizar una rendición de fondo fijo, he comido picante de habas y de pollo; he visto Tilcara, Purmamarca, Humahuaca, la plaza General Belgrano con los monumentos de Lola Mora. He visto los paisajes de los cerros de colores, del cielo azul y de la gente que inspira al maestro Tizón en su escritura maravillosa.

Me ha quedado pendiente visitar Ocloya.

He tenido siempre admiración por el hecho histórico que caracteriza a esta provincia, el Exodo Jujeño. Este año se van a cumplir 200 años desde su realización. El país debería celebrar aquella gesta del pueblo que dejó todo siguiendo al gran General Belgrano.

"Me gusta Jujuy, mi Jujuy, cuando llueve..." dice la zamba que canta Tomás Lipán.

Así como tengo grabado en mi mente el nombre de un poema que un conductor del Festival del Limón en Tafí Viejo recitaba, "Señor Tucumán" era el título, se ha estampado en mí el lema de esta provincia plena de silencio, altura y amor, "Viva Jujuy".

Aquel verano

Aquel verano del nuevo susurro se ha ido. El mismo de las nuevas caricias ya no está; ha sido sólo una marea, que trajo el ardor del agua nueva a esta playa solitaria. La arena amarilla miró al cielo azul haciendo vista esperanzadora de un nuevo amanecer; pero no se hizo la luz.

Sólo se iluminó cuatro veces el verano; dos con olas pequeñas que besan y se van y dos con olas de dulzura entre la espuma blanca de algún escondido lugar.

Ha venido el sentido de este verano con la sorpresa de la flor azul y se ha ido sin decir adiós, con la dureza del trato indiferente lejano del atardecer.

Dónde has quedado?. 

Agosto de 1976

Hay un grupo en Facebook que se llama Fotos Históricas de Tafí Viejo y se dedica a publicar, como su nombre lo indica, fotografías de antes, de cualquier década y que causa emociones, trae recuerdos y estremece nudos en la garganta de muchos de los que en ellas se ven.

En esta que hoy ilustra mi entrada en el blog, estoy yo; pero no sólo eso, está también mi hermano y mi vecino Melo, de la calle Balcarce. Verán quienes leen mis escritos que repito mucho los nombres o las figuras del recuerdo de mis vecinos, de la calle Balcarce, de los cerros, de la avenida; pero es que yo soy todo eso.

Volvamos a la foto, según el grupo que la publica, es de agosto de 1976. Mirándome en la imagen creo que lo único que conservo es el nudo de la corbata; es decir, hago todavía el mismo nudo en mis corbatas. Apreciarán también que mi hermano tiene el mismo nudo en su corbata, o mejor dicho, yo tengo idéntico nudo al de él. Es porque él ha sido mi maestro en ese arte.

Hoy los nudos son distintos; hay quienes alguna vez, mirándome la corbata, me dijeron que el nudo se veía muy apretado y que era muy grande. Es verdad en partes esa afirmación, porque puede ser grande, pero no es ajustado. Se denomina nudo corazón. Entonces a mi me gusta que mi corbata luzca un corazón. Yo quiero que ella muestre cómo es mi corazón, apretado pero grande.

Gracias, amigos de Fotos Históricas de Tafí Viejo; con ese nombre del grupo y con esta foto, he entrado en la historia de Tafí; aunque la historia de Tafí ha estado siempre conmigo.

Martin Luther King Day

El 4 de abril es día festivo en Estados Unidos, en conmemoración a Martin Luther King; el hombre que ese mismo día de 1968 fuera asesinado, a los 39 años de edad. Ha sido el máximo luchador por los derechos civiles y muchas leyes que hoy gobiernan a los norteamericanos han tenido origen en su lucha.


Es el creador de la célebre frase "I have a dream", que da título a uno de los mejores discursos de la historia, y quedó en el primer puesto entre los discursos del siglo XX según los estudiosos de la retórica.


Por su actividad encaminada a terminar con el apartheid estadounidense y la discriminación racial a través de medios no violentos, fue condecorado con el Premio Nobel de la Paz en 1964. Cuatro años después, en una época en que su labor se había orientado especialmente hacia la oposición a la guerra y la lucha contra la pobreza, fue asesinado en Memphis, cuando se preparaba para liderar una manifestación.


He aquí un párrafo de su excepcional discurso:


¡Yo tengo un sueño hoy!
Yo tengo un sueño que un día cada valle será exaltado, cada colina y montaña será bajada, los sitios escarpados serán aplanados y los sitios sinuosos serán enderezados, y que la gloria del Señor será revelada, y toda la carne la verá al unísono.
Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la que regresaré al sur. Con esta fe seremos capaces de esculpir de la montaña de la desesperación una piedra de esperanza.
Con esta fe seremos capaces de transformar las discordancias de nuestra nación en una hermosa sinfonía de hermandad. Con esta fe seremos capaces de trabajar juntos, de rezar juntos, de luchar juntos, de ir a prisión juntos, de luchar por nuestra libertad juntos, con la certeza de que un día seremos libres.
Este será el día, este será el día en que todos los niños de Dios serán capaces de cantar con un nuevo significado: "Mi país, dulce tierra de libertad, sobre ti canto. Tierra donde mis padres murieron, tierra del orgullo del peregrino, desde cada ladera, dejen resonar la libertad". Y si Estados Unidos va a convertirse en una gran nación, esto debe convertirse en realidad.
Entonces dejen resonar la libertad desde las prodigiosas cumbres de Nueva Hampshire. Dejen resonar la libertad desde las grandes montañas de Nueva York. Dejen resonar la libertad desde los Alleghenies de Pennsylvania! Dejen resonar la libertad desde los picos nevados de Colorado. Dejen resonar la libertad desde los curvados picos de California. Dejen resonar la libertad desde las montañas de piedra de Georgia. Dejen resonar la libertad de la montaña Lookout de Tennessee. Dejen resonar la libertad desde cada colina y cada topera de Mississippi, desde cada ladera, dejen resonar la libertad!
Y cuando esto ocurra, cuando dejemos resonar la libertad, cuando la dejemos resonar desde cada pueblo y cada caserío, desde cada estado y cada ciudad, seremos capaces de apresurar la llegada de ese día cuando todos los hijos de Dios, hombres negros y hombres blancos, judíos y gentiles, protestantes y católicos, serán capaces de unir sus manos y cantar las palabras de un viejo spiritual negro: "¡Por fin somos libres! ¡Por fin somos libres! Gracias a Dios todopoderoso, ¡por fin somos libres!"

3 de abril - Mi padre

Hoy 3 de abril de 2012 mi padre hubiera cumplido 88 años. Él esperaba siempre el 3 de abril con mucha ansiedad y alegría; si una comida le gustaba, por ejemplo, decía que la iba a comer el 3 de abril. Si un músico interpretaba una buena chacarera, él decía que para el 3 de abril lo iba a tener en su casa. Y así, la llegada del día de su cumpleaños era para él el día del cumplimiento de todos sus sueños, desde el más pequeño hasta el más grande.

Yo también tengo sueños pequeños y grandes. Tengo la espera de la llegada de mi cumpleaños y tengo la vida que él no tiene; han pasado veinticuatro años desde su partida, es decir, veinticuatro años sin su amor. Como él no está, mi sueño grande es esperar el 3 de abril, con este deseo: tenerlo a mi lado.

Vaya en su recuerdo un poema de Neruda que siempre que lo leo, acerca a mi padre al mejor de los recuerdos de mi corazón. 

El padre brusco vuelve de sus trenes:
reconocimos en la noche el pito
de la locomotora perforando la lluvia
con un aullido errante,
un lamento nocturno, y luego
la puerta que temblaba:
el viento en una ráfaga entraba con mi padre
y entre las dos pisadas y presiones
la casa se sacudía.
Las puertas asustadas se golpeaban con seco
disparo de pistolas, las escalas gemían
y una alta voz recriminaba, hostil,
mientras la tempestuosa
sombra, la lluvia como catarata
despeñada en los techos
ahogaba poco a poco el mundo
y no se oía nada más que el viento
peleando con la lluvia.
Sin embargo, era diurno.
Capitán de su tren, del alba fría,
y apenas despuntaba
el vago sol, allí estaba su barba,
sus banderas verdes y rojas, listos los faroles,
el carbón de la máquina en su infierno,
la Estación con los trenes en la bruma
y su deber hacia la geografía.
El ferroviario es marinero en tierra
y en los pequeños puertos sin marina
-pueblos del bosque- el tren corre que
corre desenfrenando la naturaleza,
cumpliendo su navegación terrestre.
Cuando descansa el largo tren
se juntan los amigos,
entran, se abren las puertas de mi
infancia, la mesa se sacude,
al golpe de una mano ferroviaria
chocan los gruesos vasos del hermano
y destella el fulgor de los ojos del vino.
Mi pobre padre duro allí estaba, en el eje de la vida,
la viril amistad, la copa llena.
Su vida fue una rápida milicia
y entre su madrugar y sus caminos,
entre llegar para salir corriendo,
un día con más lluvia que otros días
el conductor José del Carmen Reyes
subió al tren de la muerte y hasta ahora
no ha vuelto.

1982 - 2012 - Soldados de la guerra

"Soy consciente de mi destino, la sal de mar adentro, roza mi pecho argentino". Este ha sido el comienzo de una carta que le mandé yo a un soldado cualquiera de los que fueron a la guerra; yo había sido otra víctima del engaño oficial que decía que todo el pueblo debía ayudar a los soldados de la guerra. Después todos supimos que lo que se había hecho desde aquí no había tenido llegada a los que estaban en el frente.

Tal vez uno de estos soldados de la foto esté ahora entre los muertos heroicamente, o quizás sea uno de los veteranos que no terminan de luchar; hoy tienen su propia guerra contra la injusticia del trato que reciben, ellos reclaman y ningún gobierno los ayuda. Piden y protestan, pero reciben la fría respuesta del silencio. Y ellos saben mucho de frío y de silencio porque les tocó vivir justamente eso hace treinta años. Las autoridades de aquella época se equivocaron al mandarlos al frente de batalla; las de hoy cometen el error de la indiferencia.

Jorge Luis Borges se refirió a los soldados de la guerra en su poema Juan López y John Ward, en 1985, del cual tomo la última línea a modo de homenaje a estos ilustres soldados de la guerra que nunca debió haber sido: "el hecho que refiero sucedió en un tiempo que no podemos entender".